Necedad

¿Y a donde van… todos los mentirosos?

A tu casa. A tu puerta. A tu dintel.

Quieren vino de tu cosecha muerta

de tus labios, tus senos y tu insensatez

De tu leche agria quieren beber

Y nunca se sacian sus almas sedientas

Aquellos que no tienen nada que hacer

que el ocio es su vicio,

son un desperdicio

Son ciegos, son cortos de entendimiento

y piensan que en tí, hallaran su sustento

Ahí en el rescoldo de tu insensatez

ahí entre tu brazos, infamia, ignominia

Tu escuela es letal y tu ciencia es carnal

tu fruto es mortal como el más inmoral.