HIPERMETROPÍA

Y gastaba las horas del día buscando otras puertas, buscando ventanas. Y aunque la puerta siempre estuvo abierta, la hipermetropía de su corazón no la dejaba ver… que a unos metros estaba la cura, la fruta madura, la idea más pura; la que estaba buscando.

Y quería poesía y buscaba los versos, como quien busca las llaves del cajón del destino.
¿Será injusto el camino? ¿Será el día mezquino?

¿Será un duro infortunio? ¿Y será que en su junio de nuevo murió? Sin llegar a su diciembre, sin llegar a su final. Sin saber lo que este árbol le haría florecer. Sin abrir los ojos, sin vivir, sin querer.